tag:blogger.com,1999:blog-91465162829341878462024-03-17T16:08:40.318-07:00emperifolladosDavid Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comBlogger350125tag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-49585977252549516912024-03-17T16:08:00.000-07:002024-03-17T16:08:09.268-07:00Zahara<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiQkT7B_51HpbPGA4u0YNnNAlmhKnNGCPKriv_bhAXRE_rOZw-d2Vx5dHxepCO7iSRzSgQC03K0AYSz4c5COWigW9E31a1yMIOgvILww-P6oS_qJzujp3BNo1FaVq2lnzghQvW2L8ld3Iwi5pnZX9U4LLS48hH_raho6jZsOQh4MuOhblnciWIyEbXOi4/s1566/350.Aure%CC%81lie%20Muller%20(2023).png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1566" data-original-width="1274" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiQkT7B_51HpbPGA4u0YNnNAlmhKnNGCPKriv_bhAXRE_rOZw-d2Vx5dHxepCO7iSRzSgQC03K0AYSz4c5COWigW9E31a1yMIOgvILww-P6oS_qJzujp3BNo1FaVq2lnzghQvW2L8ld3Iwi5pnZX9U4LLS48hH_raho6jZsOQh4MuOhblnciWIyEbXOi4/s320/350.Aure%CC%81lie%20Muller%20(2023).png" width="260" /></a></div><br /><br /><p></p><p>Siempre le estaré eternamente agradecido por cada mañana que, tras la ducha, se acercaba desnuda al balcón para cerrarlo.</p><p><br /></p><p><i>Salmo VII</i> de Zahara (2015)</p><p>Fotografía de Aurélie Muller (2023)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-19043947732619628082024-03-10T16:20:00.000-07:002024-03-10T16:20:01.841-07:00Rocío Vidal<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCaaHDSfweO-MZ9y7TX8Jk7ryJnKgPjYHbHA0VhmJ4fbPYiaR2xReDEnJY6Zgo8guuUGLGKl4aIdgINVkPt9ZQuO5rcyB_XSX3yXYwYy_5QyJw2IfotqGIAUEnTObNurMIino8FKlUGBcQSzzSCe4fNFGm213xnuLH2b9NmWez2j93XXHrGn38h8uV4GE/s873/349.Rocio%20Vidal%20(2019).jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="873" data-original-width="869" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCaaHDSfweO-MZ9y7TX8Jk7ryJnKgPjYHbHA0VhmJ4fbPYiaR2xReDEnJY6Zgo8guuUGLGKl4aIdgINVkPt9ZQuO5rcyB_XSX3yXYwYy_5QyJw2IfotqGIAUEnTObNurMIino8FKlUGBcQSzzSCe4fNFGm213xnuLH2b9NmWez2j93XXHrGn38h8uV4GE/w638-h640/349.Rocio%20Vidal%20(2019).jpeg" width="638" /></a></div><p></p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-31190056181279011582024-03-03T15:08:00.000-08:002024-03-03T15:08:58.586-08:00Juan Gustavo Cobo Borda<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7K-sDFWN8rc2yOWgFGRPzaMU-Z_wC63dDRbrM3aS2Q-LwEy3BGsiBSEsY6MoVyy3cml6vILIOJ6FnUGzFW1X2aW8Tir2ByYLba9nHEE420QQaHnCFqBpigxOwFFgwqlLzcWzyPqk6VF-2KkWxG5Rvi7TLPiTvzwRq4ZOJTADJVMaV0LxmtWXokIVlw9U/s2823/348.Ashkan%20Honarvar_Death%20Maiden.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="2823" data-original-width="1917" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7K-sDFWN8rc2yOWgFGRPzaMU-Z_wC63dDRbrM3aS2Q-LwEy3BGsiBSEsY6MoVyy3cml6vILIOJ6FnUGzFW1X2aW8Tir2ByYLba9nHEE420QQaHnCFqBpigxOwFFgwqlLzcWzyPqk6VF-2KkWxG5Rvi7TLPiTvzwRq4ZOJTADJVMaV0LxmtWXokIVlw9U/w271-h400/348.Ashkan%20Honarvar_Death%20Maiden.jpg" width="271" /></a></div><br />Bosque vedado<p></p><p> manantial que no cesa</p><p>te anega y te desborda</p><p> la marea contra la roca</p><p>sudor en las axilas</p><p> tersura de los muslos</p><p>te cubro y te habito</p><p> es áspero y se pliega</p><p>tu velo</p><p> en la yema de mis dedos</p><p>en la punta de la lengua</p><p> el sabor de tu sexo</p><p>gruta plena.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><i>Erótica</i>, poema de Juan Gustavo Cobo Borda incluido en <i>Casa de citas</i> (1974)</p><p>Collage de Ashkan Honarvar perteneciente a la serie <i>Death Maiden</i></p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-59702035164896784072024-02-25T15:26:00.000-08:002024-02-25T15:26:45.618-08:00Caitlin Moran<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFOU9HWTzwnUX6xu99LTSe4drpmPOXdC0sU_bC0k21OWjaiFnsFS5FWe8ZJYqKk435HNxhv-ZZL84VKSD1Gt657XID3HqwJkuGOh0qKq121WpH6DFY64OWF3gI91k-VHeY9YFN-czn_stU5eB0HGo-uiz5efR5zWonUhKPFA5RSyAIgNj_x5lAPFljVzk/s1500/347.Barbara%20Nitke_Jeanna%20Fine%E2%80%99s%20first%20sex%20scene,%201986%20(de%20la%20serie%20American%20Ecstasy).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1005" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFOU9HWTzwnUX6xu99LTSe4drpmPOXdC0sU_bC0k21OWjaiFnsFS5FWe8ZJYqKk435HNxhv-ZZL84VKSD1Gt657XID3HqwJkuGOh0qKq121WpH6DFY64OWF3gI91k-VHeY9YFN-czn_stU5eB0HGo-uiz5efR5zWonUhKPFA5RSyAIgNj_x5lAPFljVzk/w268-h400/347.Barbara%20Nitke_Jeanna%20Fine%E2%80%99s%20first%20sex%20scene,%201986%20(de%20la%20serie%20American%20Ecstasy).jpg" width="268" /></a></div><div style="text-align: justify;">Sospecho que la pornografía femenina, cuando empiece realmente a andar, será algo muy distinto: cálido, humano, divertido, peligroso, psicodélico, con parámetros completamente diferentes a la pornografía masculina.</div><p></p><p style="text-align: justify;">No hay más que leer <i>Mi jardín secreto</i>, de Nancy Friday, una antología de las fantasías masturbatorias femeninas, para poder generalizar con alegría que, mientras las fantasías masculinas son breves, potentes y directas, un poco como «My Sharona» de The Knack, las femeninas son como una pieza sinfónica cambiante de Alice Coltrane. En sus fantasías, las mujeres crecen y se encogen, cambian de forma, de edad, color y emplazamiento. Se manifiestan como vapor, luz y sonido, emiten destellos luminosos entre personalidades contradictorias (enfermeras, robots, madres, vírgenes, chicos, lobos) y un zodiaco de posiciones mientras, como sospechas, se siguen imaginando con un estupendo peinado. NINGUNA mujer se ha corrido nunca pensando que está mal peinada.</p><p style="text-align: justify;">Pero esto es sólo el principio. Imagina que la pornografía no fuese únicamente ese follar absurdo, mecánico, como salido de una granja de cría intensiva: algo desapasionado, meros ejercicios de aerobic, interesado sólo por las penetraciones ultrarrápidas y las eyaculaciones aparatosas. Imagina que hablara del deseo.</p><p style="text-align: justify;">Porque lo único que no pude encontrar aquella noche mientras navegaba por internet fue deseo. Personas que realmente quisieran follar entre ellas. Tenían que follar. Imagina lo que sería ver a dos personas echando un polvo en esa primera y candente fase de atracción, cuando las pupilas se te dilatan sólo con mirar al otro, y necesitas hasta tal punto fundirte con él que prácticamente le arrancas la ropa en cuanto se cierra la puerta. No puedo ser la única que haya tenido alguna vez un polvo tan espectacular, compenetrado, cinematográfico e intenso; de esos que, al acabar, te tumbas y piensas, con los oídos zumbando aún: a la CNN le habría encantado filmar esto. REALMENTE esto tendría que haberse transmitido por teletipo.</p><p style="text-align: justify;">En un mundo donde puedes conseguir un riñón de repuesto, un Picasso en el mercado negro o un billete para viajar al espacio, ¿por qué no puedo ver verdadero sexo? Gente follando porque lo desea. Alguna chica con un vestido medio respetable que lo esté pasando en grande. Tengo DINERO. Quiero PAGAR por esto. SOY UNA MUJER DE TREINTA Y CINCO AÑOS Y SÓLO QUIERO UNA INDUSTRIA PORNOGRÁFICA MULTIBILLONARIA DONDE PUEDA VER A UNA MUJER CORRERSE.</p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><i>Cómo ser mujer</i>, de Caitlin Moran (2011)</p><p style="text-align: right;">Fotografía: <i>Jeanna Fine’s first sex scene</i>, 1986. Perteneciente a la serie <i>American Ecstasy</i>, de Barbara Nitke</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-28740661270609856142024-02-18T15:21:00.000-08:002024-02-18T15:21:14.834-08:00Leonora Carrington<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0X4enYz1wBlS9ubbC_4JD5Dzb7O-mQgFUVELffUTWHraUXO6Kot9h8gd8yL_NL7tDjMfgf1eq-4j2QsQgv4V93gz0nIPOmvZz3XrqFPK2vSo9Wnkonducdva4QeN3IwHG5n3Fj98qCS3AYiMiHWfB3uVjuZKa7W75kMjBEfZqP3GteBMprjso8QYDQus/s1280/346.Leonora%20Carrington_Down%20below%20(1940).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0X4enYz1wBlS9ubbC_4JD5Dzb7O-mQgFUVELffUTWHraUXO6Kot9h8gd8yL_NL7tDjMfgf1eq-4j2QsQgv4V93gz0nIPOmvZz3XrqFPK2vSo9Wnkonducdva4QeN3IwHG5n3Fj98qCS3AYiMiHWfB3uVjuZKa7W75kMjBEfZqP3GteBMprjso8QYDQus/w640-h360/346.Leonora%20Carrington_Down%20below%20(1940).jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Virginia Fur, quien sólo por su olor despertaba dudas de que era una criatura humana y que cambió su alma por un kilo de trufas a su amante Igname, el jabalí que tenía un ojo en la mitad de la frente y que usaba collares de insectos. Las prendas de amor que Igname utilizaba eran una peluca hecha con frutas y colas de ardilla, pezuñas rojas teñidas con sangre de conejo y una capa púrpura para cubrir su sensual trasero rosado.</div><p></p><p style="text-align: justify;">La noche que Igname le dijo “Te amo” a Virginia Fur, ella maldijo las palabras de amor y saltó alrededor de él mesándose los cabellos para bailar una danza de éxtasis, mientras sus 100 gatos amarillos y negros iniciaban una pelea. Los felinos brincaron sobre la pareja y debajo de esa montaña de pelos hicieron el amor. (Cuando iban por el sendero en bicicleta)</p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><i>Amor salvaje</i>, de Leonora Carrington</p><p style="text-align: right;">Pintura: <i>Down below</i>, de Leonora Carrington (1940)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-30235477593517688372024-02-11T23:43:00.000-08:002024-02-11T23:43:25.896-08:00Doris Moromisato<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkm6ZbzNhY9RlTo9V8ZuSMcRJCgJV3lUIt5b-cbTYkgMpUZk8bMlZBmQ3m58KptbLzLF4Whm5CdHzR9Ecv5hpGxDoSjqYU7I4xukxUdpuE7nnVYzA6HzRLd21VOGVV9sPod32H1qFGl6LE4H5lEd4AbJi0cX79iMvE9-6akJlTzQXA9uVlu4BdjYKhjKk/s1122/345.Koak_Golden%20afternoon%20(2017).jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1122" data-original-width="850" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkm6ZbzNhY9RlTo9V8ZuSMcRJCgJV3lUIt5b-cbTYkgMpUZk8bMlZBmQ3m58KptbLzLF4Whm5CdHzR9Ecv5hpGxDoSjqYU7I4xukxUdpuE7nnVYzA6HzRLd21VOGVV9sPod32H1qFGl6LE4H5lEd4AbJi0cX79iMvE9-6akJlTzQXA9uVlu4BdjYKhjKk/w303-h400/345.Koak_Golden%20afternoon%20(2017).jpeg" width="303" /></a></div><p><br /></p>Amo este cuerpo que me ata<p></p><p>El pezón erguido sobre el pecho triste</p><p>La breve amargura de su boca</p><p>El tierno desamparo de sus pies.</p><p>Amo este cuerpo que me atrapa y el espejo</p><p>Donde ese cuerpo se refleja y se hace uno</p><p>El bello abismo de su sexo</p><p>Su dulce continencia</p><p>Su fondo azul</p><p>El clítoris mojado que medita</p><p>Amo este cuerpo que me ata y me condena</p><p>Ser de esta simple simetría</p><p>Hembra que se habita solitaria</p><p>Amando aquel otro cuerpo que refleja</p><p>Desesperada</p><p>Dentro de un espejo</p><p>Que ya no existe.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><i>A este cuerpo enamorado</i>, poema de Doris Moromisato incluido en <i>Morada donde la luna perdió su palidez</i> (1988)</p><p>Pintura: <i>Golden afternoon</i>, de Koak (2017)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-42682059530300784462024-02-05T04:08:00.000-08:002024-02-11T23:37:21.678-08:00Sergio Galindo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjVdp98ixLF4ZBW-Hy4zUsyabo-fhvaz17yxpn-OQ3iwtgGZz4-CwAOOEx_U5nlmh_pfS-KYHuSX2Ip86DL2Fa6pyV4awwmBTv-xmQW_cIhukXhwWJgMLEQwW-Ts4R07a9hKk49MIN72OmsGTZ-cf3dU8EAdhuDhEObEn_MRgdbo27vDLNa-RiylPJNlo/s2048/344.Shelbie%20Dimond%20(2023).jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjVdp98ixLF4ZBW-Hy4zUsyabo-fhvaz17yxpn-OQ3iwtgGZz4-CwAOOEx_U5nlmh_pfS-KYHuSX2Ip86DL2Fa6pyV4awwmBTv-xmQW_cIhukXhwWJgMLEQwW-Ts4R07a9hKk49MIN72OmsGTZ-cf3dU8EAdhuDhEObEn_MRgdbo27vDLNa-RiylPJNlo/w300-h400/344.Shelbie%20Dimond%20(2023).jpeg" width="300" /></a></div><div style="text-align: justify;">Anabella espiritual: los ojos más bellos y dulces que nunca, la boca entreabierta, a punto de hablar.</div><div style="text-align: justify;">Irradiaba ternura como sólo una mujer enamorada puede hacerlo. No había arrugas en ella, no existía la edad, era la representación del amor.</div><p></p><p style="text-align: justify;">—¿Bella, verdad? Martina se morirá de envidia... Puedes también enseñársela a los vecinos, y si quieres, puedes publicarla en un diario de Milán. Hace tanto tiempo que no me ven... Vengan, hace falta una copa.</p><p style="text-align: justify;">De nuevo se llenó el vaso, y a pesar de las negativas de Franco también le sirvió a él.</p><p style="text-align: justify;">—Ah, queridos míos, hay que vivir, hay que amar, es la única receta para aproximarse a lo eterno... Por eso les conté mis aventuras a las niñas del colegio; no por mala intención, yo no soy una pervertidora de menores, pero quiero que todo mundo sepa, sobre todo esas niñas lindas, tontas, ignorantes, que tal vez nunca se enteren de lo que es el placer. Y sólo miles de placeres, ¡miles!, pueden conducirla a uno, algún día, al amor. Pero las cosas deben hacerse con pasión, sin límite, sin sombra de moral; de otra manera sólo alcanza uno un remedo, una limosna. ¡Qué caras ponían! ¡Qué locura! ¡Qué maravilla saber que el juego del amor es inextinguible!</p><p style="text-align: justify;">Terminó su vaso y volvió a llenárselo. Su rostro cada vez se alteraba más.</p><p style="text-align: justify;">—¿Del amor? no quieres más bien decir del ¿placer? —preguntó Franco—. Y aún lo segundo, se acaba.</p><p style="text-align: justify;">—No siempre, es cuestión de espíritu, de temperamento. Yo estoy decidida a morir haciendo el amor. ¡Ningún sufrimiento habitará en mí, mientras sea capaz de amar!</p><p style="text-align: justify;">Se quitó los zapatos y subió los pies en el sofá. Empezó a tararear otra vez Madame Butterfly, y sus ojos se clavaron en Franco. Una sonrisa diferente apareció en sus labios —una sonrisa nueva para ellos que al principio no se percataron de la transformación.</p><p style="text-align: justify;">—Mina... vete —pidió Anabella.</p><p style="text-align: justify;">—¿Cómo dijiste?</p><p style="text-align: justify;">Anabella empezó a desabrocharse su saco George Sand.</p><p style="text-align: justify;">—Ve a la cocina, prepara más café...</p><p style="text-align: justify;">En lugar de obedecer, Mina se sentó en un sillón, y asombrada vio que Anabella se desvestía: se puso de pie, y, sin ningún pudor se desabrochó el pantalón y lo dejó caer sobre la alfombra. Quedó desnuda. A pesar de la edad su cuerpo era hermoso. Franco, frente a ella, la miró turbado. Anabella empezó a reír.</p><p style="text-align: justify;">—¿Soy bella, verdad? Tu rostro es bello también, tu cuerpo debe serlo, quítate la ropa, necesito sentir tu calor.</p><p style="text-align: justify;">Franco volteó a ver a Mina, como si ella pudiera decirle qué debía hacer. Pero lo inesperado del acto los tenía a ambos desconcertados. Anabella caminó hacia él murmurando:</p><p style="text-align: justify;">—Por favor... por favor...</p><p style="text-align: justify;">Franco se levantó. Con voz ronca, le dijo:</p><p style="text-align: justify;">—Anabella, estás fuera de razón, no sabes lo que haces.</p><p style="text-align: justify;">—Sí sé; siempre he sabido qué quiero hacer, y en este momento te quiero a ti. Vas a gozar mi cuerpo. Tengo una abstinencia de más de diez días, casi soy virgen... Es como si te hubiera estado esperando. Sí; te esperaba a ti... acércate...</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: right;">Fragmento de <i>El retrato de Anabella</i>, cuento de Sergio Galindo incluido en <i>¡Oh, hermoso mundo!</i> (1975)</p><p style="text-align: right;">Fotografía de Shelbie Dimond (2023)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-28163651945863433072024-01-28T15:14:00.000-08:002024-01-28T15:17:48.079-08:00Inés Arredondo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-EPvWwpfKYwZ6lTc6nQGkxFUawDixV4tekiCi9cDHCYF5bHN1GeFKzICxL1qbZwJUf7DlQzEcW5TpPPeBTRdvD11D3i3Mmlj3u_bIMKhURIWR1GYMa3sCIoB2S94U1-lYwUh67dyWkyAulbdB8kgneaqi9zaACH7UZCzzrMNDoLadWCeu7XHZkaczbiw/s888/343.lea%20c.%20y%20Mango%20Mango!%20(2014).jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="788" data-original-width="888" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-EPvWwpfKYwZ6lTc6nQGkxFUawDixV4tekiCi9cDHCYF5bHN1GeFKzICxL1qbZwJUf7DlQzEcW5TpPPeBTRdvD11D3i3Mmlj3u_bIMKhURIWR1GYMa3sCIoB2S94U1-lYwUh67dyWkyAulbdB8kgneaqi9zaACH7UZCzzrMNDoLadWCeu7XHZkaczbiw/w400-h355/343.lea%20c.%20y%20Mango%20Mango!%20(2014).jpeg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">El calor se metía al cuerpo por cada poro; la humedad era un vapor quemante que envolvía y aprisionaba, uniendo y aislando a la vez cada objeto sobre la tierra, una tierra que no se podía pisar con el pie desnudo. Aun las baldosas entre el baño y mi recámara estaban tibias. Llegué a mi cuarto y dejé caer la toalla; frente al espejo me desaté los cabellos y dejé que se deslizaran libres sobre los hombros, húmedos por la espalda húmeda. Me sonreí en la imagen. Luego me tendí boca abajo sobre el cemento helado y me apreté contra él: la sien, la mejilla, los pechos, el vientre, los muslos. Me estiré con un suspiro y me quedé adormilada, oyendo como fondo a mi entresueño el bordoneo vibrante y perezoso de los insectos en la huerta.</div><p></p><p style="text-align: justify;">Más tarde me levanté, me eché encima una bata corta, y sin calzarme ni recogerme el pelo fui a la cocina, abrí el refrigerador y saqué tres mangos gordos, duros. Me senté a comerlos en las gradas que están al fondo de la casa, de cara a la huerta. Cogí uno y lo pelé con los dientes, luego lo mordí con toda la boca, hasta el hueso; arranqué un trozo grande, que apenas me cabía y sentí la pulpa aplastarse y al jugo correr por mi garganta, por las comisuras de la boca, por mi barbilla, después por entre los dedos y a lo largo de los antebrazos. Con impaciencia pelé el segundo. Y más calmada, casi satisfecha ya, empecé a comer el tercero.</p><p style="text-align: justify;">Un chancleteo me hizo levantar la cabeza. Era la Toña que se acercaba. Me quedé con el mango entre las manos, torpe, inmóvil, y el jugo sobre la piel empezó a secarse rápidamente y a ser incómodo, a ser una porquería.</p><p style="text-align: justify;">–Volví porque se me olvidó el dinero –me miró largamente con sus ojos brillantes, sonriendo–: Nunca la había visto comer así, ¿verdad que es rico?</p><p style="text-align: justify;">–Sí, es rico. –Y me reí levantando más la cabeza y dejando que las últimas gotas pesadas resbalaran un poco por mi cuello–. Muy rico. –Y sin saber por qué comencé a reírme alto, francamente.</p><p><br /></p><p style="text-align: right;">Fragmento de <i>Estío</i>, cuento de Inés Arredondo incluido en <i>La señal</i> (1965)</p><p style="text-align: right;">Imagen de lea c. y Mango Mango! (2014)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-40183759734814943322024-01-21T15:12:00.000-08:002024-01-21T15:12:28.992-08:00Rilke<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjddtFWAHPwjJ9jWfhGU3CHlSVYoXTrVEapEbqpJDzc_Ez3KGCG_S6HiN44b3bgOwJB-8gwY8j_gDeOZHkNEtaOTKLXwEQ1ltcL38LNHfxvZQL-t1dRczIXRYQKyLQ9KxH_ZwZGYmJkcBst969usUvS5SJ0dYhAj77nHhIfAzJh4suu9CoVMuDW2Z6wUKk/s1300/342.Martin%20van%20Mae%CC%88le_La%20grande%20danse%20macabre%20des%20vifs%20(1905).jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1300" data-original-width="960" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjddtFWAHPwjJ9jWfhGU3CHlSVYoXTrVEapEbqpJDzc_Ez3KGCG_S6HiN44b3bgOwJB-8gwY8j_gDeOZHkNEtaOTKLXwEQ1ltcL38LNHfxvZQL-t1dRczIXRYQKyLQ9KxH_ZwZGYmJkcBst969usUvS5SJ0dYhAj77nHhIfAzJh4suu9CoVMuDW2Z6wUKk/w295-h400/342.Martin%20van%20Mae%CC%88le_La%20grande%20danse%20macabre%20des%20vifs%20(1905).jpeg" width="295" /></a></div><p><br /></p>Tímida, no conociste las torres.<p></p><p>Pero ahora vas a percibir una</p><p>con el maravilloso</p><p>espacio que hay en ti. Tapa tu cara.</p><p>La levantaste, sin sospechar nada,</p><p>con un giro y un guiño y un vistazo.</p><p>Él ve la perfección súbitamente</p><p>y yo, bendito, me refiero a él.</p><p>¡Ah, qué apretado estoy allí!</p><p>Mímame para que salga a la cúpula:</p><p>para derramar, en tus suaves noches,</p><p>con el empuje de un misil que ciega regazos,</p><p>más emociones de las que poseo.</p><p><br /></p><p><i>Poema fálico IV</i>, de Rainer Maria Rilke (1915)</p><p>Ilustración de Martin van Maële incluida en <i>La grande danse macabre des vifs</i> (1905)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-36505988490153372392024-01-14T15:03:00.000-08:002024-01-14T15:03:07.014-08:00Camille Vannier<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQq4Gbk2j48-87oJShgTnaBJwM2wj6r2cXhUG4r6n19_v9n-R1jzw1U0BAGsUGQfB6jRmJKi9RrBlp7E6uBG7gcvMlBoRKi8BCtT_ALdViYKK3HyYMkGc8gCy_nyW6ECJyZNlDSPV8PQHK2K0hOktIHh0BQHvQivFjtgNSwX100JY9UKJHX2Kfs1FV0YM/s1654/341.Camille%20Vannier.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1299" data-original-width="1654" height="502" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQq4Gbk2j48-87oJShgTnaBJwM2wj6r2cXhUG4r6n19_v9n-R1jzw1U0BAGsUGQfB6jRmJKi9RrBlp7E6uBG7gcvMlBoRKi8BCtT_ALdViYKK3HyYMkGc8gCy_nyW6ECJyZNlDSPV8PQHK2K0hOktIHh0BQHvQivFjtgNSwX100JY9UKJHX2Kfs1FV0YM/w640-h502/341.Camille%20Vannier.jpeg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><a href="https://www.instagram.com/camillevannier_illustration/?hl=es" target="_blank">Camille Vannier</a></div><p></p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-55863325550427141512024-01-07T15:16:00.000-08:002024-01-07T15:16:18.989-08:00Lou Andreas-Salomé<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg71PhKm19xk-UtyxxP-KwMbsyonpmfxYLcsCdz7IxMwucMGtGL6hzi9mpnDCUEKGS9M1bt9GXzMPh1ij-wveFqpoL4rjazzd2BIChjIVOWUHkXMdIAlEyMxDWwNNkL4Pp_8Odh2-jd0FYpz-kETrk6JyDy4ijr4Ho0iLS0y62lFIClPTypAkh6eC7zfZw/s4000/340.Madeleine%20Roger-Lacan_Se%20perdre%20en%20toi%20(2021).webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3033" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg71PhKm19xk-UtyxxP-KwMbsyonpmfxYLcsCdz7IxMwucMGtGL6hzi9mpnDCUEKGS9M1bt9GXzMPh1ij-wveFqpoL4rjazzd2BIChjIVOWUHkXMdIAlEyMxDWwNNkL4Pp_8Odh2-jd0FYpz-kETrk6JyDy4ijr4Ho0iLS0y62lFIClPTypAkh6eC7zfZw/w304-h400/340.Madeleine%20Roger-Lacan_Se%20perdre%20en%20toi%20(2021).webp" width="304" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La relación erótica es, pues, una forma intermedia entre el ser individual como tal, el egoísta, y el ser con sensibilidad social, el animal de rebaño, el hermano: en la honda y oscura forma esencial de lo erótico ambas corrientes, que nos mueven en su dualidad, se juntan en una corriente primitiva.</div><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p><i>El erotismo</i>, de Lou Andreas-Salomé (1910)</p><p>Imagen: <i>Se perdre en toi</i>, de Madeleine Roger-Lacan (2021)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-12656534311781082432024-01-01T15:20:00.000-08:002024-01-01T15:20:56.706-08:00Anna Lidia Vega Serova<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSmsrjYB7Hf3iBXzyQ6bNrTfBBFoSZgfNg-YDI-7yEZuDDHbstm2eMaGRF1Y5TunKPhbWnAXHgkCATDOTSnSmy2hh4QMmxyQSLSLdPirsSZmtf9MukFYCa99r2BpN17FPHejdla-9m1SHkCQx-AZzNRgZ7LSrLMOPwBBC2TFZtAQXwFBWDWVusd9NKIos/s1508/339.Kellesimone%20Waits_I've%20got%20something%20for%20you,%20it's%20in%20here%20somewhere.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1501" data-original-width="1508" height="399" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSmsrjYB7Hf3iBXzyQ6bNrTfBBFoSZgfNg-YDI-7yEZuDDHbstm2eMaGRF1Y5TunKPhbWnAXHgkCATDOTSnSmy2hh4QMmxyQSLSLdPirsSZmtf9MukFYCa99r2BpN17FPHejdla-9m1SHkCQx-AZzNRgZ7LSrLMOPwBBC2TFZtAQXwFBWDWVusd9NKIos/w400-h399/339.Kellesimone%20Waits_I've%20got%20something%20for%20you,%20it's%20in%20here%20somewhere.png" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Hamlet se encogió de hombros, se sentó solo a la mesa de mármol o marfil y engulló con finos modales el contenido de la bandeja de oro o plata traída por su joven criado chino o japonés o las dos cosas. Se limpió la boca con la servilleta, eructó delicadamente y se volvió hacia Bunny:</div><p></p><p style="text-align: justify;">—Entonces hagamos el amor.</p><p style="text-align: justify;">¡Dichoso aquel que no distingue entre el hacer el amor y templar! Bunny Banana distinguió desde el primer instante, sorprendida y atónita. Se trota igual, pero no como la pareja de gordiflones picador-caballo, sino más bien al estilo de dos cisnes anoréxicos que agonizan bajo el acompañamiento de Cent-Sans interpretado por un señor mayor con cara de trastornado y olor nauseabundo en la filarmónica improvisada de un peine desecho y papel sanitario usado. Bunny, por supuesto, no llegó y no llegaría jamás; nunca presentó cuadro de poseer finos modales y educación adecuada. En cambio, fue retribuida con ternura desconocida de caricias sofisticadas y se regodeó exponiéndose a los rayos de una felicidad imposible. Porque si bien es cierto que hacer el amor era una agradable y curiosa novedad, hay que reconocer que el vulgar y ordinario destino de Bunny le imponía ser satisfecha únicamente en coitos excitantes y brutales.</p><p style="text-align: justify;">—Eres una flor paradisíaca que abre sus pétalos iridiscentes y yo soy un insecto obsesionado con el néctar que guardas en tus entrañas —murmuró Hamlet en el oído de Bunny, mientras sus delgados dedos recorrían el espléndido cuerpo en el relajamiento posteyaculatorio.</p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><i>Noche de ronda</i>, de Anna Lidia Vega Serova (2001)</p><p style="text-align: right;">Pintura: <i>I've got something for you, it's in here somewhere</i>, de Kellesimone Waits</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-7627573621648808412023-12-25T14:26:00.000-08:002023-12-25T14:26:58.101-08:00Juan Manuel Roca<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPxfJDAj8BDFqfIwHoClXympblLIH9GA1U9wPQQ8G6WmA1swKiG3HXkXwKjsP3HMH0pqboTt13vcOceUQMHsJ0lgb7XraTkHT7fax2XNV81hefZSwhKfyvB4TWXbDFyzp8pyqHz9WSlmSzLmXFI9rQC7iZK5L16y8GkRQBj-0sWkICBu_9HG1kbTPZ7JM/s1080/338.Marianne%20Tricot_Image%20d'Amour.webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="608" data-original-width="1080" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPxfJDAj8BDFqfIwHoClXympblLIH9GA1U9wPQQ8G6WmA1swKiG3HXkXwKjsP3HMH0pqboTt13vcOceUQMHsJ0lgb7XraTkHT7fax2XNV81hefZSwhKfyvB4TWXbDFyzp8pyqHz9WSlmSzLmXFI9rQC7iZK5L16y8GkRQBj-0sWkICBu_9HG1kbTPZ7JM/w640-h360/338.Marianne%20Tricot_Image%20d'Amour.webp" width="640" /></a></div><p><br /></p>Ah: volver a visitar tu más<p></p><p>Húmedo lugar a horas imprevistas</p><p>Mientras abres la página en blanco</p><p>De tus piernas</p><p>Y tu sésamo que guarda el rojo fruto</p><p>Se ajusta a mi galope.</p><p>Volver a festejar los cuerpos.</p><p>Reanudar el goce</p><p>Entre la leche derramada del alba.</p><p><br /></p><p><i>Cuerpos</i>, poema de Juan Manuel Roca incluido en <i>Señal de cuervos</i> (1979)</p><p>Imagen: <i>Image d'Amour</i>, de Marianne Tricot</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-13078439744791471032023-12-17T16:32:00.000-08:002023-12-17T16:32:04.537-08:00Margarita Laso<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR7evIyQV0us9F01aLqgVjuzxfo2hzz7VMqmPQQ4jND-zmRwW26CNCvNECt9BWy37h2RgYSrUzD2uPG0hZ4DKLptujR-7DsCEOk18EOhOmG0CYir6uYpT6KhMKgHatIVPCOlCy0mCq1v5apIUnsYzgOLc7Zh2R5q2YXwS7z-SqYmwcb1jJlr3vOj2xnTA/s1600/337.Frank%20Miller%20(1993).jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR7evIyQV0us9F01aLqgVjuzxfo2hzz7VMqmPQQ4jND-zmRwW26CNCvNECt9BWy37h2RgYSrUzD2uPG0hZ4DKLptujR-7DsCEOk18EOhOmG0CYir6uYpT6KhMKgHatIVPCOlCy0mCq1v5apIUnsYzgOLc7Zh2R5q2YXwS7z-SqYmwcb1jJlr3vOj2xnTA/w480-h640/337.Frank%20Miller%20(1993).jpeg" width="480" /></a></div><p><br /></p>la noche ha terminado<p></p><p>y no hay agua que enjuague</p><p>tu rastro de mi cuerpo</p><p><br /></p><p>las czardas de tinieblas</p><p><span> </span><span> <span> <span> </span></span></span>en mis hombros</p><p>son el beso de un lago de brea</p><p>la brea de un beso de sombras</p><p>las sombras de tu oscura saliva</p><p><br /></p><p>no sé cómo sacarme las huellas</p><p><span> </span><span> <span> <span> </span></span></span>de tus dientes</p><p>esos monjes hincados en los muelles del cuello</p><p>esos muelles que velan</p><p>la huella de la noche</p><p><br /></p><p>no quiero que te vayas</p><p>no me quites la mano que te toca</p><p>este gajo jugoso</p><p>este toque de pelvis</p><p><span> </span><span> <span> <span> </span></span></span>que no puede borrarte</p><p>y que te ama.</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Poema de Margarita Laso incluido en <i>Erosonera</i> (1991)</p><p>Ilustración de Frank Miller perteneciente a <i>Sin City</i> (1993)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-47153835921247102652023-12-11T08:03:00.000-08:002023-12-11T08:03:04.945-08:00Eloy Urroz<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD0ZWC1dwZGkunfPU_DTxu_silMPFelUJR2ZjAjkdHy7mcTDm4IzPT5AmTB9B_CAkksL8S_nEW52aA9Bed0OWW7jwRz5Akbnt2xEWuMzT2SMuFHWyiWzq8TVboePNMbqhaRTt5NBQKvN1KIKsUehaZd0LapPze4qfg9Y_7I134z5yc-KYbvBtD3sx_cGc/s2042/336.Jonathon%20Krimbell_Hollywood%20Porn%20Star%20(2011).png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="2006" data-original-width="2042" height="393" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD0ZWC1dwZGkunfPU_DTxu_silMPFelUJR2ZjAjkdHy7mcTDm4IzPT5AmTB9B_CAkksL8S_nEW52aA9Bed0OWW7jwRz5Akbnt2xEWuMzT2SMuFHWyiWzq8TVboePNMbqhaRTt5NBQKvN1KIKsUehaZd0LapPze4qfg9Y_7I134z5yc-KYbvBtD3sx_cGc/w400-h393/336.Jonathon%20Krimbell_Hollywood%20Porn%20Star%20(2011).png" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aunque algunos piensan que la pornografía, a diferencia del erotismo, se agota y recurre a estereotipos muy bien identificados, yo creo, al contrario, que ella guarda una suerte de misterio parecido al de la eucaristía o la confesión. Es decir, se trata (mal que bien) de un ritual, de la repetición <i>ad infinitum</i>, del arcano apenas entrevisto, luego fácilmente agotado y otra vez vuelto a sentir, a vivir con el alma y el cuerpo.</div><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p><i>Herir tu fiera carne</i>, de Eloy Urroz (1997)</p><p>Imagen: <i>Hollywood Porn Star</i>, de Jonathon Krimbell (2011)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-35232050050230302752023-12-03T15:15:00.000-08:002023-12-03T15:15:46.479-08:00Carolina Sanín<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibjeRjqM2vyvUg5ADqshwWAl4JMzRhW95mtb-wLE0NUz4Dhs3IV_X8H16dfbabHm4HwUV7z-Fq7zl6NEJnonk7ZdMINq9tUcNBEw9ScJMhXyDUOVrkDdJVt5UX9LN16ouS_HxkP8q9_WxILCcViSpxXggV4zd18YKUfZcwafut2Fbg8SRsY4e6VCi2yVk/s1080/335.Minzo%20King%20(2018).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1073" data-original-width="1080" height="398" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibjeRjqM2vyvUg5ADqshwWAl4JMzRhW95mtb-wLE0NUz4Dhs3IV_X8H16dfbabHm4HwUV7z-Fq7zl6NEJnonk7ZdMINq9tUcNBEw9ScJMhXyDUOVrkDdJVt5UX9LN16ouS_HxkP8q9_WxILCcViSpxXggV4zd18YKUfZcwafut2Fbg8SRsY4e6VCi2yVk/w400-h398/335.Minzo%20King%20(2018).jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¿Y yo por qué quería tanto encontrarme con mi amor para que me penetrara y nos enzarzáramos en una cama y durmiéramos una noche abrazados? ¿Por qué parecía como si mi salud y mi dignidad dependieran de llegar a ver sin pantalla, a través de una porción de aire transparente, a aquella persona? ¿Cuál era la diferencia entre tocarlo y no tocarlo? Si el amor es vivir como objeto del otro y tener al otro como objeto de mi deseo, ¿qué diferencia determinaba para mí la contigüidad de la carne? El calor. La temperatura, que hace que las cosas cambien de estado, que el agua hierva y vuele, y que haya nube y llueva y algo germine.</div><p></p><p><br /></p><p><i>Tu cruz en el cielo desierto</i>, de Carolina Sanín (2020)</p><p>Dibujo de Minzo King (2018)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-48699592003941888582023-11-26T15:35:00.000-08:002023-11-26T15:36:36.023-08:00Canto de las mujeres de Chalco<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjolPXAic5F5OK0b0h93uO-GEL6YHshEK1F4VamdRUnqvIm1Qmrgg0ULHbp_LGASuMGhLKwewATmGcjNtHpbwpgEhGjGde4XoDdSSWO8Rbd37BKirJxW_x37nbIllWSgX0AIR3UdUwXjv74VGMT2IKsOQkWv_YQmw2lVFp6A62Ii502OFQ9YV-PfOYFTFk/s2014/334.Felix%20d'Eon_Ahuianimeh.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="2014" data-original-width="2000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjolPXAic5F5OK0b0h93uO-GEL6YHshEK1F4VamdRUnqvIm1Qmrgg0ULHbp_LGASuMGhLKwewATmGcjNtHpbwpgEhGjGde4XoDdSSWO8Rbd37BKirJxW_x37nbIllWSgX0AIR3UdUwXjv74VGMT2IKsOQkWv_YQmw2lVFp6A62Ii502OFQ9YV-PfOYFTFk/w398-h400/334.Felix%20d'Eon_Ahuianimeh.png" width="398" /></a></div><b>Mujer 1:</b> Yo sólo levanto mi gusano<br /><p></p><p>y lo hago estar recto:</p><p>con él daré placer a mi criatura Axayacatito.</p><p>Ay, mi chiquito y bonito rey Axayacatito,</p><p>Si de veras eres varón, aquí tienes donde ocuparte.</p><p>¡Ya no tienes tu potencia?</p><p>Toma mi pobre ceniza, anda y luego trabájame.</p><p>Ven a tomarla, ven a tomarla: mi alegría,</p><p>oh mi hijito, dame tú, hijito mío.</p><p>Entre alegres gozos estaremos riendo,</p><p>entraremos en alegría, y yo aprenderé.</p><p><br /></p><p><b>Mujer 2:</b> Tampoco, tampoco… no te lances</p><p>por favor,</p><p>oh mi chiquito, rey Axacayatito…</p><p>Ya mueves, ya das la vuelta a tus manitas,</p><p>ya bien, ya bien quieres agarrar mis tetas:</p><p>¡ya casi corazoncito mío!</p><p>Tal vez vas a dejar perdida</p><p>mi belleza, mi integridad:</p><p>con flores de ave preciosa</p><p>mi vientre yo te tengo… allí está,</p><p>a tu perforador lo ofrendo a ti en don.</p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center;">Fragmento de <i>Canto de las mujeres de Chalco</i> (siglo XV)</p><p style="text-align: center;">Ilustración: <i>Ahuianimeh</i>, de Felix d'Eon</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-70224058166981022482023-11-19T23:21:00.000-08:002023-11-19T23:21:40.787-08:00Erich Sokol<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5I7dgKPK3z6XVoPm7A-54FHnSsy-bLIfLrgejjLdRObThUXrXXa2ZeXQCC19kjjjlo_cCXssMmfAhyphenhyphenXkUeGzhQpF4ikw5_OCqpWufHhwE74s33Nfy3-5p0K0RQSz9xIaRnAlPg_hvJVgK9l9YyR-4v83KQGhCmxWk2Uy95ZkbmXhZBBHpMmUobyLB3Y/s1704/333.Erich%20Sokol.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1704" data-original-width="1280" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5I7dgKPK3z6XVoPm7A-54FHnSsy-bLIfLrgejjLdRObThUXrXXa2ZeXQCC19kjjjlo_cCXssMmfAhyphenhyphenXkUeGzhQpF4ikw5_OCqpWufHhwE74s33Nfy3-5p0K0RQSz9xIaRnAlPg_hvJVgK9l9YyR-4v83KQGhCmxWk2Uy95ZkbmXhZBBHpMmUobyLB3Y/w480-h640/333.Erich%20Sokol.png" width="480" /></a></div><p></p><div style="text-align: center;"><a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Erich_Sokol" target="_blank">Erich Sokol</a></div>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-44124558495378678012023-11-13T10:23:00.000-08:002023-11-13T10:23:09.427-08:00Lena Dunham<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiThrSBIfdeUpy7Bikx3YJ0xKZSNRh1vw_J9aNsZks5dRh82QoKbOKu6HwqqeepMYIUZ_9zU_zHb2sQdmthWNJU1e6c9sHqqUuc2fhjRk03sLqEJe4tf0a664UUnHFhuFJGKWDPY90ZReZ2v1-3vnPE-lG99oql9bMdFS228C3-RWoTAYfd3p27xQuR-7g/s834/332.Alix%20Tanassichiou%202019.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="834" data-original-width="801" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiThrSBIfdeUpy7Bikx3YJ0xKZSNRh1vw_J9aNsZks5dRh82QoKbOKu6HwqqeepMYIUZ_9zU_zHb2sQdmthWNJU1e6c9sHqqUuc2fhjRk03sLqEJe4tf0a664UUnHFhuFJGKWDPY90ZReZ2v1-3vnPE-lG99oql9bMdFS228C3-RWoTAYfd3p27xQuR-7g/w384-h400/332.Alix%20Tanassichiou%202019.jpeg" width="384" /></a></div><div style="text-align: justify;">Aprendí a masturbarme el verano después de tercero. Leí sobre el tema en un libro sobre la pubertad que lo describía como «tocarte tus partes íntimas hasta que sientas una agradable sensación, como un estornudo». La idea de un estornudo vaginal me parecía vergonzosa y asquerosa como poco, pero era un verano muy aburrido, así que decidí explorar mis opciones.</div><p></p><p style="text-align: justify;">Durante unos días llevé a cabo acercamientos clínicos, tumbada en la alfombra del único baño de nuestra casa de verano que tenía pestillo. Me toqué usando distintas presiones, ritmos. La sensación era tan agradable como un masaje en los pies. Una tarde, tumbada allí en la alfombra, miré hacia arriba y me encontré cara a cara con un bebé murciélago que colgaba boca abajo de la barra de la cortina. Nos observamos el uno al otro en atónito silencio.</p><p style="text-align: justify;">Por fin un día, hacia el final del verano, el duro trabajo tuvo su recompensa y sentí el estornudo, que se pareció más a un ataque epiléptico. Me quedé un rato en la alfombra para recobrar el control, luego me levanté para lavarme las manos. Me miré para asegurarme de que la cara no se había quedado en ninguna mueca extraña y que seguía pareciendo la hija de mis padres, antes de bajar.</p><p style="text-align: justify;">A veces de adulta, cuando practico sexo, me vienen a la mente sin esperarlo imágenes del lavabo. El techo de paneles de pino nudoso, comidos como queso suizo. Los sofisticados jabones de mi madre en una cajita sobre la bañera con patas. La cubeta oxidada en la que guardamos el papel higiénico. Puedo oler la madera. Puedo escuchar el motor de los barcos en el lago, mi hermana en su triciclo, porche arriba y porche abajo. Tengo calor. Necesito picar algo. Pero, sobre todo, estoy sola.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: right;"><i>No soy ese tipo de chica</i>, de Lena Dunham (2014)</p><p style="text-align: right;">Ilustración de Alix Tanassichiou (2019)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-14392447618724605852023-11-05T15:04:00.000-08:002023-11-05T15:04:30.096-08:00José Manuel Arango<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGg8yj4A_-3MOmWK8jYX3c2De3Au-MlTZ3adbOWpnCopLvwT0YzZULWFjlcmBU_1I3zDQlOpTTJtR2ByKYOV9deR4A132yAfRb4yIS4J6UKBAaINl2egTaxcKuRFC5BG-1AJf6TYqtbUEGFOz0o7_2VaC06Sk7UTUTAgHCslWpDO2xW7_OvRgU_Q4KW6k/s1080/331.Lucien%20Clergue.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="721" data-original-width="1080" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGg8yj4A_-3MOmWK8jYX3c2De3Au-MlTZ3adbOWpnCopLvwT0YzZULWFjlcmBU_1I3zDQlOpTTJtR2ByKYOV9deR4A132yAfRb4yIS4J6UKBAaINl2egTaxcKuRFC5BG-1AJf6TYqtbUEGFOz0o7_2VaC06Sk7UTUTAgHCslWpDO2xW7_OvRgU_Q4KW6k/w400-h268/331.Lucien%20Clergue.jpeg" width="400" /></a></div><br /><br /><p></p><p>rompe</p><p>en el lecho</p><p>el oleaje</p><p>de su cuerpo</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Poema de José Manuel Arango incluido en <i>Signos</i> (1978)</p><p>Fotografía de Lucien Clergue</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-85756822832219364852023-10-29T16:30:00.000-07:002023-10-29T16:30:31.816-07:00Nina Brochmann y Ellen Støkken Dahl<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXaCwbK3Ibedz16LdL9jnK30g8ihRDoCjyezwBbBHePf6QVrNAtm-owEHTBkfFwC2b53WqdbUAawsBRYvpdzOywl6X6LE0X4qHwdsDpRUnrd51z_Vz8EnvNuqzYUrfLPBc80WhfblZUK7h52C7s5uLwBBC6r3c5TNzwqhlL1OZU4Hxeu6m_vxF3JKU6ZI/s1964/330.Natalie%20Krim%20(2020).jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1964" data-original-width="1434" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXaCwbK3Ibedz16LdL9jnK30g8ihRDoCjyezwBbBHePf6QVrNAtm-owEHTBkfFwC2b53WqdbUAawsBRYvpdzOywl6X6LE0X4qHwdsDpRUnrd51z_Vz8EnvNuqzYUrfLPBc80WhfblZUK7h52C7s5uLwBBC6r3c5TNzwqhlL1OZU4Hxeu6m_vxF3JKU6ZI/w293-h400/330.Natalie%20Krim%20(2020).jpeg" width="293" /></a></div><div style="text-align: justify;">El orgasmo es un fenómeno extraño y fantástico. No tiene nada que ver con el aburrido trabajo rutinario que desempeña el cuerpo para mantenernos vivos. Mientras el corazón late para bombear sangre a todo el organismo, el intestino hace ruido y tritura para que absorbamos los alimentos, y el cerebro vibra con impulsos nerviosos para mover el cuerpo y trazar planes, el orgasmo tiene una función muy especial. El orgasmo no es más que el placer que hace que gimamos, se nos crispen los dedos de los pies y se nos erice el vello. Es nuestro pequeño premio.</div></span></div><p></p><p style="text-align: justify;">Ha habido muchos intentos de definir qué es el orgasmo, y los investigadores no se ponen muy de acuerdo. Según la medicina tradicional, es la cúspide pasajera de un intenso placer sexual ligado a contracciones rítmicas de la musculatura genital.</p><p style="text-align: justify;">Los sexólogos modernos consideran demasiado limitada esa definición. Cada mujer experimenta el orgasmo de forma distinta. Además, desde el punto de vista físico es posible experimentar orgasmos desagradables u orgasmos asexuales, por ejemplo, en situaciones de abuso o en sueños. De hecho, hasta una de cada tres mujeres tiene orgasmos mientras duerme. Por lo tanto, según los sexólogos sería mejor decir que el orgasmo no es más que un desahogo repentino e involuntario de la tensión sexual, como un arco tensado que se suelta.</p><p style="text-align: justify;">Esto significa que es posible tener orgasmos sin placer, orgasmos sin contacto físico con los genitales y orgasmos sin contracciones genitales. Algunas describen solo una sensación cálida, un hormigueo que se extiende por todo el cuerpo y, a continuación, una inconfundible sensación de haber «acabado». Un elemento común en todas es que saben cuándo tienen un orgasmo. Si no sabes si has tenido un orgasmo, es que no lo has tenido. Así de impreciso y, sin embargo, así de sencillo.</p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><i>El libro de la vagina</i>, de Nina Brochmann y Ellen Støkken Dahl (2017)</p><p style="text-align: right;">Dibujo de Natalie Krim (2020)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-59184995995204063532023-10-22T23:55:00.000-07:002023-10-22T23:55:47.898-07:00María Luisa Bombal<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJBF-vZlrB4EysExG5EId1vN9IuqE-j8JFiDfZWVlpnQDCCmRJRhiRhLxfIAEyUBbdSm59JMMwbRFgAgydlPPYmPXXRgpLAhTmP7rPMaf_SeoaaFDHbB3IutK_wTXi_xCZ7tRtc2fU4vilygf9sA4IlT5ojW2s5dHR1Tpw2TAajIH36kw2MYkjlHa71rE/s1975/329.Jean%20Morisot.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1975" data-original-width="1477" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJBF-vZlrB4EysExG5EId1vN9IuqE-j8JFiDfZWVlpnQDCCmRJRhiRhLxfIAEyUBbdSm59JMMwbRFgAgydlPPYmPXXRgpLAhTmP7rPMaf_SeoaaFDHbB3IutK_wTXi_xCZ7tRtc2fU4vilygf9sA4IlT5ojW2s5dHR1Tpw2TAajIH36kw2MYkjlHa71rE/w299-h400/329.Jean%20Morisot.png" width="299" /></a></div><div style="text-align: justify;">Entre la oscuridad y la niebla vislumbro una pequeña plaza. Como en pleno campo, me apoyo extenuada contra un árbol. Mi mejilla busca la humedad de su corteza. Muy cerca, oigo una fuente desgranar una sarta de pesadas gotas.</div><p></p><p style="text-align: justify;">La luz blanca de un farol, luz que la bruma transforma en vaho, baña y empalidece mis manos, alarga a mis pies una silueta confusa, que es mi sombra. Y he aquí que, de pronto, veo otra sombra junto a la mía. Levanto la cabeza.</p><p style="text-align: justify;">Un hombre está frente a mí, muy cerca de mí. Es joven; unos ojos muy claros en un rostro moreno y una de sus cejas levemente arqueada, prestan a su cara un aspecto casi sobrenatural. De él se desprende un vago pero envolvente calor.</p><p style="text-align: justify;">Y es rápido, violento, definitivo. Comprendo que lo esperaba y que le voy a seguir como sea, donde sea. Le echo los brazos al cuello y él entonces me besa, sin que por entre sus pestañas las pupilas luminosas no cesen de mirarme.</p><p style="text-align: justify;">Ando, pero ahora un desconocido me guía. Me guía hasta una calle estrecha y en pendiente. Me obliga a detenerme. Tras una verja, distingo un jardín abandonado. El desconocido desata con dificultad los nudos de una cadena enmohecida.</p><p style="text-align: justify;">Dentro de la casa la oscuridad es completa, pero una mano tibia busca la mía y me incita a avanzar. No tropezamos contra ningún mueble; nuestros pasos resuenan en cuartos vacíos. Subo a tientas la larga escalera, sin que necesite apoyarme en la baranda, porque el desconocido guía aún cada uno de mis pasos. Lo sigo, me siento en su dominio, entregada a su voluntad. Al extremo de un corredor, empuja una puerta y suelta mi mano. Quedo parada en el umbral de una pieza que, de pronto, se ilumina.</p><p style="text-align: justify;">Doy un paso dentro de una habitación cuyas cretonas descoloridas le comunican no sé qué encanto anticuado, no sé qué intimidad melancólica. Todo el calor de la casa parece haberse concentrado aquí. La noche y la neblina pueden aletear en vano contra los vidrios de la ventana; no conseguirán infiltrar en este cuarto un solo átomo de muerte.</p><p style="text-align: justify;">Mi amigo corre las cortinas y ejerciendo con su pecho una suave presión, me hace retroceder, lentamente, hacia el lecho. Me siento desfallecer en dulce espera y, sin embargo, un singular pudor me impulsa a fingir miedo. El entonces sonríe, pero su sonrisa, aunque tierna, es irónica. Sospecho que ningún sentimiento abriga secretos para él. Se aleja simulando a su vez querer tranquilizarme. Quedo sola.</p><p style="text-align: justify;">Oigo pasos muy leves sobre la alfombra, pasos de pies descalzos. Él está nuevamente frente a mí, desnudo. Su piel es oscura, pero un vello castaño, al cual se prende la luz de la lámpara, lo envuelve de pies a cabeza en una aureola de claridad. Tiene piernas muy largas, hombros rectos y caderas estrechas. Su frente está serena y sus brazos cuelgan inmóviles a lo largo del cuerpo. La grave sencillez de su actitud le confiere como una segunda desnudez.</p><p style="text-align: justify;">Casi sin tocarme, me desata los cabellos y empieza a quitarme los vestidos. Me someto a su deseo callada y con el corazón palpitante. Una secreta aprensión me estremece cuando mis ropas refrenan la impaciencia de sus dedos. Ardo en deseos de que me descubra cuanto antes su mirada. La belleza de mi cuerpo ansía, por fin, su parte de homenaje. Una vez desnuda, permanezco sentada al borde de la cama. Él se aparta y me contempla. Bajo su atenta mirada, echo la cabeza hacia atrás y este ademán me llena de íntimo bienestar. Anudo mis brazos tras la nuca, trenzo y destrenzo las piernas y cada gesto me trae consigo un placer intenso y completo, como si, por fin, tuvieran una razón de ser mis brazos y mi cuello y mis piernas. ¡Aunque este goce fuera la única finalidad del amor, me sentiría ya bien recompensada!</p><p style="text-align: justify;">Se acerca; mi cabeza queda a la altura de su pecho, me lo tiende sonriente, oprimo a él mis labios y apoyo en seguida la frente, la cara. Su carne huele a fruta, y a vegetal. En un nuevo arranque echo mis brazos alrededor de su torso y atraigo, otra vez, su pecho contra mi mejilla.</p><p style="text-align: justify;">Lo abrazo fuertemente y con todos mis sentidos escucho. Escucho nacer, volar y recaer su soplo; escucho el estallido que el corazón repite incansable en el centro del pecho y hace repercutir en las entrañas y extiende en ondas por todo el cuerpo, transformando cada célula en un eco sonoro. Lo estrecho, lo estrecho siempre con más afán; siento correr la sangre dentro de sus venas y siento trepidar la fuerza que se agazapa inactiva dentro de sus músculos; siento agitarse la burbuja de un suspiro. Entre mis brazos, toda una vida física, con su fragilidad y su misterio, bulle y se precipita. Me pongo a temblar. Entonces él se inclina sobre mí y rodamos enlazados al hueco del lecho. Su cuerpo me cubre como una grande ola hirviente, me acaricia, me quema, me penetra, me envuelve, me arrastra desfallecida. A mi garganta sube algo así como un sollozo, y no sé por qué empiezo a quejarme, y no sé por qué me es dulce quejarme, y no sé por qué es dulce a mi cuerpo el cansancio infligido por la preciosa carga que pesa entre mis muslos.</p><p style="text-align: justify;">Cuando despierto, mi amante duerme extendido a mi lado. Es plácida la expresión de su rostro; su aliento es tan leve que debo inclinarme sobre sus labios para sentirlo. Advierto que prendida a una finísima, casi invisible cadena, una medallita anida entre el vello castaño del pecho; una medallita banal, de esas que los niños reciben el día de su primera comunión. Mi carne toda se enternece ante este pueril detalle. Aliso un mechón rebelde apegado a su sien, me incorporo sin despertarlo. Me visto con sigilo y me voy.</p><p style="text-align: justify;">Salgo como he venido, a tientas.</p><p style="text-align: justify;">Ya estoy fuera. Abro la verja. Los árboles están inmóviles y todavía no amanece. Subo corriendo la callejuela, atravieso la plaza, remonto avenidas. Un perfume muy suave me acompaña: el perfume de mi enigmático amigo. Toda yo he quedado impregnada de su aroma. Y es como si él anduviera aún a mi lado o me tuviera aún apretada en su abrazo o hubiera deshecho su vida en mi sangre, para siempre.</p><p style="text-align: justify;">Y he aquí que estoy extendida al lado de otro hombre dormido.</p><p style="text-align: justify;">—"Daniel, no te compadezco, no te odio, deseo solamente que no sepas nunca nada de cuanto me ha ocurrido esta noche..."</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: right;"><i>La última niebla</i>, de María Luisa Bombal (1934)</p><p style="text-align: right;">Dibujo de Jean Morisot</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-53281521933024457652023-10-15T23:59:00.001-07:002023-10-15T23:59:38.366-07:00Luis Cernuda<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW8Qd_x__c0lZ9uGYy57RGysi-h5kuGNVTRlTIXj5GgKQzHETSTk5uIXXgbUfE2SETrZV9Xnu1PKR1OIvfLaKgLbQzyZ7S15KC4FQdGw6ZlW0gW4y7wLAilXPFWBWd1pfHw5Qpn43a3CpGS3FP0OGcNvP_Yvoqw0dI5a0ZpWuoedY8ccHQX7LvsWRN2XM/s1046/328.Servando%20Cabrera%20Moreno_El%20encuentro%20de%20la%20memoria%20(1977).webp" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1046" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW8Qd_x__c0lZ9uGYy57RGysi-h5kuGNVTRlTIXj5GgKQzHETSTk5uIXXgbUfE2SETrZV9Xnu1PKR1OIvfLaKgLbQzyZ7S15KC4FQdGw6ZlW0gW4y7wLAilXPFWBWd1pfHw5Qpn43a3CpGS3FP0OGcNvP_Yvoqw0dI5a0ZpWuoedY8ccHQX7LvsWRN2XM/w306-h400/328.Servando%20Cabrera%20Moreno_El%20encuentro%20de%20la%20memoria%20(1977).webp" width="306" /></a></div>No decía palabras,<p></p><p>acercaba tan sólo su cuerpo interrogante,</p><p>porque ignoraba que el deseo es una pregunta</p><p>cuya respuesta no existe,</p><p>una hoja cuya rama no existe,</p><p>un mundo cuyo cielo no existe.</p><p><br /></p><p>La angustia se abre paso entre los huesos,</p><p>remonta por las venas</p><p>hasta abrirse en la piel,</p><p>surtidores de sueño</p><p>hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.</p><p><br /></p><p>Un roce al paso,</p><p>una mirada fugaz entre las sombras,</p><p>bastan para que el cuerpo se abra en dos,</p><p>ávido de recibir en sí mismo</p><p>otro cuerpo que sueñe;</p><p>Mitad y mitad; sueño y sueño, carne y carne;</p><p>Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.</p><p>Aunque sólo sea esperanza,</p><p>porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.</p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><i>No decía palabras</i>, poema de Luis Cernuda incluido en <i>Los placeres prohibidos</i> (1931)</p><p style="text-align: center;">Pintura: <i>El encuentro de la memoria</i>, de Servando Cabrera Moreno (1977)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-87548849202331402682023-10-08T23:54:00.001-07:002023-10-08T23:54:26.006-07:00Luciana Peker<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCc8S-iU_Ux-azgcRV_3tjMX6SVGKoHyjbN09wIgjJ1dmvv0q-0QRmCAoZkbcGYeQ3SOsnBRtQfnT0vFYdpzjl-bmJZAj5530OLcf-670OTuuqtDpY2QbqkNlfMYcO8dkI9xOG2wQYGedr6_VGKJsV1NRMmpqDQJBa90SUMcuhYA69Ul3lSee6iiXWUOE/s1203/327.%20Pulpbrother_Blue%20in%20green%20(2023).webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1203" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCc8S-iU_Ux-azgcRV_3tjMX6SVGKoHyjbN09wIgjJ1dmvv0q-0QRmCAoZkbcGYeQ3SOsnBRtQfnT0vFYdpzjl-bmJZAj5530OLcf-670OTuuqtDpY2QbqkNlfMYcO8dkI9xOG2wQYGedr6_VGKJsV1NRMmpqDQJBa90SUMcuhYA69Ul3lSee6iiXWUOE/s320/327.%20Pulpbrother_Blue%20in%20green%20(2023).webp" width="266" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La revolución es una revolución del deseo. Se opone al abuso, al acoso y a la violencia. Y está a favor de un deseo donde las mujeres, las jóvenes, las lesbianas, trans, travas y otras identidades sexuales tengan voz, palabra, poder y piel. El freno a la violencia no es el puritanismo, sino, por el contrario, una pelea por el placer. Si en nuestra revolución no hay abrazo, sexo y postre, no es nuestra revolución.</div><p></p><p><br /></p><p><i>Putita golosa</i>, de Luciana Peker (2018)</p><p>Pintura: <i>Blue in green</i>, de Pulpbrother (2023)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9146516282934187846.post-10507472220462616462023-10-01T15:04:00.000-07:002023-10-01T15:04:43.008-07:00Josefa Parra<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY-VOyxKguiyJvSUdopJ0M4m655vA4TT1Jrf056Oa7yhr84iR-8S392ZgZux77DlkO1V7A9JytVi9qfUqddIPGS3BxPki7KrWAVGSZqE_thryCQOTqOm0VIUXMenu56OMUk6ExZGMd4bRYhKD3gUr1aH9SxlXegJ1W_SMRDrxbuEgLYMl3G3aSZ3MhYw8/s2554/326.Sarah%20Slappey_Yellow%20touch%20(2018).jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="2554" data-original-width="2444" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY-VOyxKguiyJvSUdopJ0M4m655vA4TT1Jrf056Oa7yhr84iR-8S392ZgZux77DlkO1V7A9JytVi9qfUqddIPGS3BxPki7KrWAVGSZqE_thryCQOTqOm0VIUXMenu56OMUk6ExZGMd4bRYhKD3gUr1aH9SxlXegJ1W_SMRDrxbuEgLYMl3G3aSZ3MhYw8/w383-h400/326.Sarah%20Slappey_Yellow%20touch%20(2018).jpeg" width="383" /></a></div><br />Acércate despacio a mis dominios;<p></p><p>que tus dedos tanteen el espacio</p><p>ciegamente, la oscuridad que envuelve</p><p>mi cuerpo; que construyan un camino</p><p>y lleguen hasta mí a través del velo</p><p>espeso y taciturno de las sombras.</p><p>Sálvame con la luz que hay en tus dedos</p><p>si me tocan, conjura la desidia,</p><p>enciéndeme o abrásame en el tacto</p><p>esplendoroso y claro de tus manos.</p><p>Como las mariposas de la noche,</p><p>hacia la llama iré que tú convocas,</p><p>que prefiero quemarme a estar a oscuras.</p><p><br /></p><p><i>Del tacto</i>, poema de Josefa Parra incluido en <i>Alcoba del agua</i> (2002)</p><p>Pintura: <i>Yellow touch</i>, de Sarah Slappey (2018)</p>David Parageshttp://www.blogger.com/profile/06320017607997847930noreply@blogger.com